IL TRICERATOPO

Un triceratopo spinge un enorme tronco con le possenti corna. Si produce in uno sforzo estenuante che ne mette a dura prova l’intelaiatura scheletrica, la poderosa muscolatura e ogni singola fibra nervosa. Sembra completamente assorbito in quell’impresa titanica, mentre vigorosi sbuffi dalle grandi narici tradiscono una fatica che non potrà sopportare ancora a lungo, senza compromettere il suo sistema cardiocircolatorio.

Si potrebbe pensare che non faccia una bella vita. In realtà è felice. Ha uno scopo. E la consapevolezza di stare facendo tutto il possibile per conseguirlo lo rende leggero. Se fosse un uomo, diremmo che ha risolto i suoi sensi di colpa. Lo sforzo fisico scarica ogni sua tensione e, nel contempo, produce sostanze che gli regaleranno un inatteso benessere una volta che, terminato il suo compito, potrà acquietarsi su un soffice manto d’erba. Magari ai piedi di una gigantesca sequoia, sprofondando in un estatico sonno ristoratore.

Una volta era diverso. I problemi erano più comprensibili, circoscritti. Le comunità erano ristrette. Decine di migliaia di anni fa gli uomini avevano obiettivi semplici, a breve termine. Se ti accorgevi, nella tua vita, di avere sbagliato tutto, avevi sempre una possibilità di riscatto. Bastava iniziare a lavorare sodo. Quanto tempo potevi metterci a recuperare la tua credibilità sociale? Un mese? Un anno? Ripartire da zero era possibile. Sempre. E se volevi dimenticare perfino te stesso, ti bastava partire e trovare una nuova tribù a cui unirti e dove, se eri fortunato, trovare anche la felicità. Nessuno ti avrebbe inseguito. Nessuno ti avrebbe localizzato. Nessuno ti avrebbe estradato. Ti bastava costruirti una casa e renderti utile alla nuova comunità. Nessuno te l’avrebbe rubata per compensare un vecchio debito che il tempo ha gonfiato a dismisura rendendolo impossibile da restituire e assolutamente incongruo nelle sue spropositate richieste.

 Ricominciare. Ecco quello che ci è stato rubato. Oggi, se perdi il lavoro non ti basta sostituirlo con un altro, perché il lavoro è diventato il fine, non il mezzo. E’ merce rara, come le pepite d’oro. Se te lo rubano, ti portano via tutto, a cominciare dalla casa, dall’auto. E se non basta si siedono lì, come corvi. Aspettano pazienti. Al primo centesimo che guadagni te lo portano via. Se erediti qualcosa, se lo prendono. Ti rubano il futuro. Non puoi nemmeno scappare: la globalizzazione ha invaso ogni luogo. Chiunque sa chi sei, da dove vieni, cos’hai fatto e a chi devi dei soldi. Uno sbaglio, e sei fottuto a vita. Dio perdona infinite volte, l’uomo neppure una.

Ci sono giorni in cui vorrei essere un triceratopo.

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